«ЛИРА ПЕГАСА»
МАРТ на Литературной странице
АНАСТАСИЯ ПРОТАСОВИЦКАЯ
Ты заключена в скорлупу полуострова,
Отделена от меня стеклом, водой, морем,
Солью сухой, острой.
Русалка в стакане,
Твои волосы — морская трава,
Ты в своем личном Перу, ЮАР, Тоскане,
Не покидая места,
К которому сама приковала себя,
Якорная невеста,
Вцепившаяся в нос корабля.
Я отделен от тебя морем,
Таким черным, что не развести молоком,
Мы давно не вместе, но и не в ссоре,
Ночь завязала глаза мне твоим чулком.
Я — воздушный шарик, ношусь по миру,
Не цепляясь за ветки ни там, ни здесь.
Я забыл Марину, Оксану, не помню Иру.
Я с тобой постоянно, почти что весь.
Если я приеду на полуостров,
Он проглотит большую часть меня.
Я хочу к тебе сильно. Безмолвно. Остро.
Мне вдали остается только линять
До соленой белесости, до седины.
Под лучами общего солнца
Не докину я якорь опять. Опять.
Слишком прочен забор обновленной страны.
Слишком крепко решила ты спать.
***
Стоит стоять на краю,
Над пропастью февраля.
Ногти синие, но стою.
Лишь бы только слышать тебя.
Лишь бы только видеть тебя
Позволяет насколько рост.
Я б вилял хвостом с октября,
Если б был у меня хвост.
Ну а так под ступней мост.
Слякоть вязкая января.
Не хочу, чтобы было «пост»,
Не хочу, чтоб «не до тебя».
Я хотел, чтоб рядом с тобой
На подушке или у ног
Белогривый, почти седой,
Февраля примостился бог.
***
Ожидая тебя из моря,
Обросла мидиями, сама ракушка,
В снах, которые каждую ночь берут измором,
Запах свежей рыбы и мокрая от слез подушка
По утрам. Приросла к этому чертову берегу,
Без лодки и даже без весла,
И на пристань уже не бегу.
Закидываю сплетенные из волос сети
В кастрюльку с супом,
Курю и, чтоб веселей жилось,
Собираю бабочек трупы.
Рано или поздно ты придешь,
Море тебя выплюнет, позеленев от качки,
И тогда сети моих волос расплетешь,
И выкинешь сигаретную пачку.
***
Мне нужен тот, кто не боится смерти,
Кто крошками указывает путь,
В шершавой снежной круговерти,
Руками раздвигает муть.
Мне нужен тот, кто в чай кладет ириски,
И не заботится о яде сахаров,
Кто сделал бубен из ночного диска,
Звезд чешую кто добавляет в плов.
Мне нужен он, чтоб не бояться.
Чтобы забыть Сансары колесо.
Чтобы не слышать смех паяца,
Хромая, лезущего на крыльцо.
Мне нужен тот, кто не боится смерти,
Кто жизнь подсыплет мне в бокал вина.
Пусть собутыльниками будут черти.
Когда пойму — нужна мне я сама.
